tag:blogger.com,1999:blog-51322792011-04-21T19:27:11.218-03:00:::observatório da palavra:::Fórum das idéias e textos que surgem na minha cabeça em momentos variados. Textos de todos os tipos que traduzem a minha natureza de escritor à linguagem visual.silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comBlogger731100tag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1105845004306215402005-01-16T00:10:00.000-03:002005-01-16T00:10:04.306-03:00brasília, julho de 2003silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1105840776263285652005-01-15T22:57:00.000-03:002005-01-15T22:59:36.263-03:00este blog mudou para www.nerobianco.blogspot.com
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silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1105836743307262642005-01-15T21:52:00.000-03:002005-01-15T21:52:23.306-03:00agora vai silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1105836446508460752005-01-15T21:47:00.000-03:002005-01-15T21:47:26.506-03:00agora silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1105836077778754382005-01-15T21:41:00.000-03:002005-01-15T21:41:17.780-03:00foot silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1104902001304431252005-01-05T02:12:00.000-03:002005-01-05T02:13:21.303-03:00Momentos num café
O café tinha oito mesas. As mais disputadas eram as três mais perto da janela. Havia duas no meio e mais três ao longo da parede onde ficavam expostas algumas fotografias e muitos livros em prateleiras.
Geralmente tocava jazz. Hoje não é diferente. Na vitrola, Billie Holiday canta ‘Strange Fruit’. São 16 horas e 31 minutos. Chove e o túnel do Anhangabaú, próximo dali, está silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1104899436661566022005-01-05T01:29:00.000-03:002005-01-05T01:30:36.660-03:00Espera
Bebeu com pressa o café quase frio na xícara. Viu as senhoras fazendo fila na frente da igreja. Nem eram tão devotas. É que o velho Chico tava lá. Era terça-feira, dia de vender as flores. Pra Santo Antônio eram as rosas que Chico trazia e elas compravam. Deixou duas notas amassadas em cima da mesa e saiu debaixo de chuva. Entrou na fila. Pegou o celular e ligou. “Como é que ela tá?” “silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1104886317073478232005-01-04T21:14:00.000-03:002005-01-04T21:51:57.073-03:00Então
O último ônibus vazio dobrou a esquina. Os pés descalços tocaram o asfalto gelado de água de chuva. Olhou pra cima e viu insetos voarem em volta da lâmpada do poste. Atrás, as araucárias no vento. E a certeza de que ninguém vem. Ninguém vem não. É isso.
If I had the world to make spin and turn the trail of the bottom of my heart in the transit traffic metropolitan system of death in dying silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1098573635093245242004-10-23T20:18:00.000-03:002004-10-23T20:32:37.173-03:00Si sé¿Vuelves?
No sé.
Sí, vuelves.
No sé si tendremos de nuevo una alcoba azul.
Vuelve antes que me muera de hambre.
silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1097641025697371112004-10-13T01:15:00.000-03:002004-10-13T01:17:05.696-03:00Inspiração de pouco mais de 1,60 m e cerca de 60 kg
E se existe alguém que te deixa louco. E quando você chega no seu apartamento vazio, de estômago vazio depois de um dia vazio. Quem vai te abraçar, te esperar na cama. Quem vai te dizer que inevitavelmente vai te beijar atrás da orelha esquerda. Quem vai te dar um tapa na cara pra te acordar. Quem vai enterrar o rosto no teu peito pra querer silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1086829890163770632004-06-09T22:10:00.000-03:002004-06-09T22:11:30.163-03:00Dona Augusta
No dia que ela posou para as fotos, decidiu vestir o mesmo de sempre. Também não teve vergonha de tirar toda a roupa. Ela se pôs diante da câmera numa dança lasciva e sem pudor e encantadora no recato infantil, que vez ou outra avermelhava seu rosto.
Vestiu mesmo o de sempre. Ela é muito velha e tem origens desconhecidas, ninguém nem pergunta, que é para manter o mistério. De silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1085170511980753742004-05-21T17:09:00.000-03:002004-05-21T17:15:11.980-03:00Cinco minutos
Não vou pensar. Vou escrever porque tenho só cinco minutos pra escrever, antes que o trânsito fique muito complicado lá fora, antes que comece a chuva, antes que piore o congestionamento nos asfaltos.
Como eu sempre faço esse horário, engulo a dieta de carboidratos, açúcares e cafeína. Muita cafeína que é pra agüentar os casos de polícia, o trânsito, as estradas e as emergências silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1082910937752082512004-04-25T13:35:00.000-03:002004-04-25T13:39:42.640-03:00Radialismo
Qual é o lead dessa vida?
silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1082268690828420902004-04-18T03:11:00.000-03:002004-04-18T03:16:46.356-03:00Placebo
Estou com fome. Não adianta comer. Minha fome vem e eu não consigo fazer ela fugir. Minha sede já nem sinto. Eu bebi uma vez e foi bom. E depois doeu. Agora doem todos os órgãos. Tudo, dos pulmões ao estômago, treme de raiva e medo e angústia e tristeza. Já cansei e nem o sono não vem, que é pra me machucar um pouco mais.
Não consigo pregar os olhos. As noites passam que nem uma lâmina silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1079236600287104792004-03-14T00:56:00.000-03:002004-03-14T00:59:48.670-03:00Jornal de amanhã
E eu queria que fizesse tempo de café. Então choveu pra minha felicidade. Os planos de subir a Teodoro em mais uma tarde de garimpos urbanos se dissolveu n'água da chuva e sumiu pelos ralos do apartamento no sétimo andar. Os lençóis e cobertores, cochões e travesseiros cobriam o chão do quarto.
E no lugar do café, foi chá de frutas vermelhas. Pelo telefone notícias boas. E comosilashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1079059787000356552004-03-11T23:49:00.000-03:002004-03-11T23:53:46.576-03:00Kiss and tell
She leaned in close to my ear, that look of secret to tell drawing up a sparkle in her left eye. She came in real close, lips to my ear, and whispered she was not the kind of girl to kiss and tell. With that, she stepped into the elevator beautiful, leaving a little flame in me.
silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1077771870566801522004-02-26T02:04:00.000-03:002004-02-26T03:27:04.263-03:00A sala de espera
A sala de espera é uma biblioteca, às vezes labiríntica. Lá, uns passam o tempo lendo tudo, vasculhando entre páginas amareladas pelo tempo, tirando a poeira dos volumes de couro e mergulhando no convite dos papéis. Outros dormem. Dormem um sono profundo, sem perturbações. Alguns não lêem, mas tentam abrir uma janela, pra deixar entrar um pouco de luz, outros procuram algo pra silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1077297555311070562004-02-20T14:19:00.000-03:002004-02-20T14:24:54.390-03:00Heather
Heather white and pale ran through the thick green. Heather´s white skin brushed against the dark green of the leaves and her red nails scratched the crimson apples that bedecked the trees. Heather is fast like clouds dispersed by thunder. Heather runs past the apples. Heather finds a pommegranate. Her red nails are quick to dig into its flesh. Her fingers thrust the seeds in her silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1075430370948988642004-01-29T23:39:00.000-03:002004-01-29T23:46:01.793-03:00A dor
Meus dedos batem nessas teclas pra tirar um peso da cabeça, que vem há muito esmagando minha coluna vertebral, carregando meus pulmões e me tirando o ar. É um peso emocional, uma dor naquele músculo que eu nem gosto de dizer o nome. O pior é que essa dor não tem causa certa, é um olhar meio de soslaio, é uma palavra atravessada, um dia chuvoso, uma luz meio opaca. Então essa dor vem e silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1075316680111682842004-01-28T16:04:00.000-03:002004-01-28T16:07:31.530-03:00Pandora - Mariana Ianelli
Não importa dizer o que nesta cidade se passa: importa imaginá-la. De cada lugar, pressentir o outro lado. Aqui, como em toda parte, os olhos não são capazes da verdade. Vê-se as coisas do alto quando se as vê lá debaixo. Dobra-se uma esquina simplesmente num jogo de sorte. Ruas e praças, pontes e galerias são as inumeráveis passagens de uma só casa. Há um parque à silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1074811919511102772004-01-22T19:51:00.000-03:002004-03-11T23:48:25.296-03:00interval 24 -- resigned to his fate (truncated transfer)
yearning always makes things prettier . i had strange thoughts tonight . i felt resigned to my fate . i lost the will to live . i became afraid of the city i've always loved so much . now i'm afraid it's a monster about to swallow me at any minute, flinging me deep inside its belly of faces anonymous and equally resigned to their fates . silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1074300905849398362004-01-16T21:32:00.000-03:002004-01-19T23:35:52.496-03:00El deseo más feo
¿Por qué tenían siempre los cuentos que hablar de amor? No consintió que fuera así su primer cuento. Se despertó muy tarde y vio por la ventana que ya todos barcos habían salido. Le dio cierto alivio la soledad del momento y, sin vestir más que unos viejos pantalones que ya le quedaban muy cortos, salió hacia el mar.
Quería él estar muy solo. No pasó por la calle principal y sesilashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1073671198474645722004-01-09T14:30:00.000-03:002004-01-22T12:25:59.686-03:00Rush hour
On the other side of her door lay the stockings of another business casual nine-to-five. If she'd had a drink, perhaps she'd have unwound by now. It's late and lights shine with that greater intensity of lonely nights.
On the kitchen sink ice cubes lay scattered next to the empty glass for her shot of nothing. Headache medicine sat atop the day's Times as usual, the business pages in silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1069441309152132612003-11-21T16:01:00.000-03:002003-11-21T16:03:12.936-03:00 Garoa na Consolação
Finalmente chovia na Rua da Consolação. Chovia dentro da minha vida uma garoa fina de noite gelada de primavera. Eu quis que as gotas de chuva caíssem nos meus olhos pra disfarçar as lágrimas. Meus olhos estavam muito vermelhos, mas estava escuro.
É porque estou sozinho que choro lágrimas de garoa. Caí do sétimo andar de um sonho cálido no subsolo de uma piscina fria desilashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1069086840642230562003-11-17T13:34:00.000-03:002003-11-19T12:39:55.763-03:00Why
It´s all because I fucking love you. I had to stop reading the Sunday paper
yesterday because every headline made me sad. I love you with all of my stone heart.
silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1067089714054998242003-10-25T10:48:00.000-03:002004-03-14T04:37:12.890-03:00De olhos abertos
O dia que colocamos no barco o corpo de papai foi um dia azul. O lago estava azul, o céu estava azul. O frio que mordia eu e meu irmão também devia ser azul. Azul eram também as rajadas de vento e as ondas que faziam no lago.
Era muito pesado o corpo do homem que era papai. Eu e meu irmão demoramos muito para arrastá-lo pela areia até o limite da água. Tivemos que pôr silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1065464463527764302003-10-06T15:21:00.000-03:002004-03-14T04:38:18.780-03:00VeloCity
O cheiro de gasolina, o ulular dos motores no espaço fechado e a sensação de desamparo apesar da proximidade (os carros passam muito perto, mas não têm como parar) compõem uma espécie de poema urbano concreto, olfativo, afetivo e sonoro. - Contardo Calligarissilashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1065361767714984342003-10-05T10:49:00.000-03:002003-10-05T21:06:44.323-03:00Red for your blues
—Will you bring me flowers?
—What flowers do you want?
—Anything red for my blues.
—Red? Like fire?
—Yes. Like fire and love.
—Fine.
—Wait.
—What is it?
—You're the bluest boy I've ever seen.
—What do you mean?
—Indigo blue, my little indigo boy.
—Am I really?
—Sparkling blue eyes.
—I'll bring you the flowers you wanted.
—Please, red for my blues.
—Red like firesilashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1064589675065143172003-09-26T12:21:00.000-03:002003-09-26T12:25:05.680-03:00Fragmento de Arthur Miller / Death of a Salesman
Não tinha nem afrouxado a gravata. Saíra do Frank´s com apenas uma idéia na cabeça. Passou no primeiro lugar que viu aberto aquele anoitecer e comprou as sementes de que vinha falando já havia um tempo.
Em casa chegou vermelho de ódio e azul de tristeza, uma rapidez afoita nos passos. Beijou a angústia no semblante da mulher que passara o dia silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1064589618721353072003-09-26T12:20:00.000-03:002003-09-26T20:23:09.103-03:00Momento num Café – Manuel Bandeira
Quando o enterro passou
Os homens que se achavam no café
Tiraram o chapéu maquinalmente
Saudavam o morto distraídos
Estavam todos voltados para a vida
Absortos na vida
Confiantes na vida
Um no entanto se descobriu num gesto largo e demorado
Olhando o esquife longamente
Este sabia que a vida é uma agitação feroz e sem finalidade
Que a vida é traição
E saudava silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1064589566473235922003-09-26T12:19:00.000-03:002004-03-14T04:39:18.890-03:00Apologia à arte de Dalton Trevisan
O jantar para os dois casais amigos. Na parede uma das mulheres nuas de Modigliani.
Tanta festa, muito riso: o lombinho está uma delícia. Até que um dos maridos:
—Essa moça do quadro. Ela sorri para você?
—É o meu consolo das horas mortas.
A dona acode, oferecida:
—Ela sou eu, não é, bem?
Um murro na mesa estremece prato e espalha talher:
—Ela é você? silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1063375033236429652003-09-12T10:57:00.000-03:002003-09-12T10:57:13.240-03:00Saudade
Nos últimos dias andei precisando de uma única coisa: um abraço.silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1062914251151975022003-09-07T02:57:00.000-03:002003-10-06T15:27:06.403-03:00A arma da discrição
A discrição é uma arma que desarma toda malícia. O ideal é estar sempre envolto por camadas múltiplas de penumbra a evitar a obscenidade dos clarões inoportunos. Quero ser o sujeito mais discreto, embora isso continue no desejo. Os elegantes são apedrejados com olhares que interpretam como sopros angelicais, permanecendo inabalados. E vai além da elegância. Aqueles que silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1062910166671352452003-09-07T01:49:00.000-03:002003-09-07T01:49:26.680-03:00Constatação
Para que alguma coisa surja é preciso que alguma coisa desapareça. A primeira configuração da esperança é o medo. A primeira manifestação do novo é o horror. - Heine Müller, dramaturgo alemãosilashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1062910134555633892003-09-07T01:48:00.000-03:002003-09-07T01:48:54.566-03:00Como deveria ser a cidade do futuro?
É impossível saber, mas, como exercício, eu diria que o parâmetro seria a tranqüilidade das pessoas. A aflição liquida com a liberdade e a capacidade criativa do homem. Por que se põe a população pobre na periferia? Para que ela não tenha tempo para nada. O tempo livre ela gasta em transporte, no cuidado com a saúde dos filhos, etc. A cidade feliz silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1062734713818328802003-09-05T01:05:00.000-03:002003-09-05T01:05:13.743-03:00An Oak Tree - Michael Craig-Martin
In a room at Tate Modern there is a three-quarter full glass of water on a high shelf. It is a work by Michael Craig-Martin called An oak tree, 1973. Beside it there is the following text:
Q. To begin with, could you describe this work?
A. Yes, of course. What I've done is change a glass of water into a full-grown oak tree without altering the accidents of silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1062480038932803932003-09-02T02:20:00.000-03:002003-09-03T00:02:34.380-03:00Soy el cangrejo
Me han vuelto cangrejo desde que corrí huyendo del vientre del gato negro como la noche. No me acordaba de nada. Veía sólo el oscuro de la noche sin estrellas y el llanto del mar.
Soy un cangrejo perdido en la arena de la playa. Corro por todas partes en búsqueda del olvido imposible. Hay que escoger entre derecha e izquierda y eso ya me duele.
Me duele como oír los gritos silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1061619523099814872003-08-23T03:18:00.000-03:002004-03-14T04:40:54.106-03:00Velocity (in red)
And the world seems faster, moves faster, lights up and down. Trace it back to when I last needed a foreign language to express myself, satisfy the hunger of each insane fibre of my mind. Remember and reminisce.
I remember the tango and the fast flowing dresses. I remember how I drove fast and the snowflakes flew by and the stillness of the ice made every movement feel so silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1061428656717250372003-08-20T22:17:00.000-03:002003-08-20T22:21:56.143-03:00O Espelho e a Alma
Tenho medo de olhar no espelho, especialmente de manhã. Tenho medo daquilo que uma noite mal dormida pode fazer com a aparência, a pele, os cabelos, os olhos. Tenho medo de olhar-me no espelho nos dias de frio, quando sei que meus lábios estarão rachados. Tenho medo de olhar no espelho por todo tipo de vaidade. O espelho é um veneno. A sorte é que existem artifícios para silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1060139014092419222003-08-06T00:03:00.000-03:002003-08-06T20:02:55.110-03:00Something written in Rio
I don´t want to go back, I don´t want to return, I just want to get lost, get unrecognized, get rebuilt and reshaped. I want to dive again into the nets of the world. I want to get away from what´s the same. I want to get used to what´s impermanent, to what´s fleeting.
I am tempted to leave everything behind and travel and dive and swim and run and walk and travel silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1059404296439854762003-07-28T11:58:00.000-03:002003-07-28T11:58:16.413-03:00La mer
O mar está dentro de mim, foi engolido pela minha pele quando ele me engoliu em todo seu sal e sua areia. O azul da água se perde no azul do céu e à noite é tudo um manto estrelado com o azul dos cardumes na água e o prata dos astros vibrantes do céu.
É efêmera e brilhante e sedutora a sensação de perder a distinção entre céu e mar, sonho e realidade. Tudo se perde na mais azul das silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1058682694832687352003-07-20T03:31:00.000-03:002003-07-21T08:31:39.153-03:00Ouro Preto
Na cidade onde as ruas são de pedra e os santos de cedro tem um café, onde venho lembrar as cores daqui. Aqui tem cadeiras de palhinha, mesas de mármore, luzes exuberantes e muita cor e muito jazz. Venho aqui para tragar em momentos de perfeição a beleza de tudo e todos que se perdem e nascem nessas ladeiras de pé de moleque.
Cada momento tem um charme, um esplendor como as silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1058681158200704892003-07-20T03:05:00.000-03:002003-07-20T13:48:16.026-03:00A abelha e a picada
Mergulhamos num novo mar de incertezas, o mapa a ser escrito novamente na cabeça. Saímos da estação com conselhos, avisos, tudo para não ser assaltado, assustado.
Atravessando a multidão do começo da tarde, chegamos ao Mercado Central - brasileiríssimo. Tudo eram montanhas de queijo fresco, cachaça e feijoada, brasileiro como as ervas da Amazônia em abundância. Então, silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1058680003608172292003-07-20T02:46:00.000-03:002003-07-20T13:47:35.333-03:00Planalto deserto
Prevalece a impressão de estar num deserto onde cada contato humano vale por mil beijos e abraços tamanha é a desolação desse lugar de grandes espaços abertos e prédios singelos de simplicidade e arrojados de audácia.
Aqui a terra é vermelha e o céu é azul com poucas nuvens. Mesmo no inverno o dia foi quente e tudo brilhou no deserto sem pessoas. O verde dos ministérios silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1057022364121504552003-06-30T22:19:00.000-03:002004-03-14T04:42:00.983-03:00Solidão
Contrastava com o vermelho dos tijolos o clarão dos pátios da Pinacoteca. De repente a luz caía como torrente de água a lavar a escuridão, matando todas as sombras. Não restava sombra nem dúvida onde eram banhadas pela luz as galerias adornadas daquele túmulo artístico.
Sem sombras estava também o vagão do trem antes do pôr-do-sol que lançava rosas e roxos a se alastrar pelo céu. Em silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1056907052924034582003-06-29T14:17:00.000-03:002003-06-30T22:47:09.360-03:00Calado / Felicidade
Aconteceu. Aconteceu e eu não posso contar, não posso falar, externalizar. Aconteceu o que eu muito queria quando eu menos esperava e não pode ser real, parece não ser real por parecer manter-se nos meus sonhos. De que vale a experiência se não é possível compartilhá-la? É difícil a contenção de relatar uma felicidade experimentada, da experiência surreal de um desejo silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-1056856035230564992003-06-29T00:07:00.000-03:002003-06-30T22:25:48.576-03:00Nineteen Eighty-Four
And it was a world of absolute death, death in living, death in doing, death in loving and breathing and walking. There can be no happiness in fearing a watchful eye of awful punishment and glaring doom.
Glaring are the lights of the ministries and the fear in the fever of loving. Glaring are all the impossibilities in continuous destruction and dismantlement, inhibitors silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-957681002003-06-17T18:43:00.000-03:002003-06-17T18:46:52.000-03:00Cem toneladas de solidão
Um pesadelo nada mais é que uma constatação do peso do mundo, do peso da existência, as toneladas que o viver nos impõe. Então a arte, partindo do inconsciente, tem como principal objetivo aliviar a dor desse peso, o peso dessa rapidez, dessa incompletude frenética, calor desumano e sede insaciada que vem do nosso fardo do dasein. A arte serve para introduzir leveza nosilashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-956765862003-06-15T00:52:00.000-03:002004-03-14T04:35:28.763-03:00Down by the sea
May I? Step into the light. Produce. Flow. And so I want to walk along the beach, stretch out to the pier without fear of getting lost in a narrative, without fear of the rage of the ocean and the roaring star light and the giant moonbeams.
And so I want to walk free, unrestricted. Want peace of mind, inner strength, undaunted devotion to the will of my spirit. I want tosilashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-954155672003-06-07T18:46:00.000-03:002003-06-14T19:11:39.000-03:00Saudade azul / Blues
O grande azul me convida a escrever, desenterrar um pouco do passado. Eu descubro ao ver imagens de minha formatura no ano passado e dos dias que a precederam que naquele momento eu estava feliz. Estava muito feliz. A vida se desenrolava diante de mim com a graça e a delicadeza de um balé, incrível como azul de mar sob sol escaldante. Vivia em sorrisos e só a felicidade silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-953718962003-06-06T11:47:00.000-03:002004-03-14T04:32:29.920-03:00Aquele abraço
Ela segurava um guarda-chuva vermelho na chuva cinza. Aquele vermelho reluzia e eu lia poemas em páginas tortas e dispersas e eu escrevia comentários e eu percebia minha cegueira à sensibilidade. Vibrava com as verdades e os desníveis da corrente veloz do pensamento.
E eu afoguei o mundo naquele momento, apaguei a algazarra por momentos de compreensão de idéias internas silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-953575562003-06-06T01:56:00.000-03:002003-06-06T11:51:34.000-03:00Paulicéia sagrada
Aqui é São Paulo, bem vindo
Onde um dia normal é proibido
Extremo da loucura, da libido
Milhões de pessoas equilibram-se sorrindo
Com suas inumeráveis faces irrepetíveis
Com suas inextricáveis vidas incompatíveis
Ônibus escritos em vermelho prometem crédito
Dinheiro, sorte, amor, felicidade, obséquio
Fim da cólica, enxaqueca, cefaléia, analgésico
E a vida passa correndo silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-951331762003-05-31T19:38:00.000-03:002003-05-31T19:41:15.000-03:00Despedida de maio
E maio evaporou-se com indignações a respeito do elitismo da arte e recorrências dos testemunhos dos que não falam a língua social. Queria hoje só prolongar por alguns momentos a permanência desse mês em que deveria me encontrar. Queria hoje só constatar que não estou tão longe assim de mim mesmo.
Misturo a angústia de produzir arte para não sei quem e satisfazer-me silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-950074502003-05-28T18:52:00.000-03:002004-03-14T04:30:12.200-03:00Girl in New York
Try to picture her in Manhattan, a perfect New Yorker. Think of her taking the subway or a cab and wandering those crazy streets of posh in the city that never sleeps. Think of her in impeccable make-up, dazzling in the spring afternoon, shoes clicking on the sidewalks. Think of the lights reflected in her gaze, the red and blue and violet and yellow of the neon signs and thesilashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-948182482003-05-24T03:03:00.000-03:002004-03-14T04:29:15.483-03:00Grande Boca de Mil Dentes
E maio passou tão rápido, e este último ano passou tão rápido. Não senti as águas de março, nem as luzes de abril e agora vêm os ventos uivantes de junho. A tempestade de hoje na Praça do Relógio me levou aos outonos norte-americanos por uns segundos, e eu vi cores e sons e rostos que hoje voam de minha memória como as folhas naquele redemoinho endoidecido.
Ouço o silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-943654942003-05-14T23:47:00.000-03:002003-05-14T23:54:40.000-03:00Choro da certeza
Lágrimas inexplicáveis lavam o meu rosto, lágrimas reflexo de algo inusitado, interior eufórico. São um indício de um sentimento recorrente, aquele que me move a fazer tudo, a falar tudo e a ser tudo de repente, sem medo. É a euforia de algo tão íntimo que se manifesta nessas lágrimas, que são como soluço, rápido e passageiro. E me é incompreensível, e não faço questão de silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-941368452003-05-11T02:47:00.000-03:002003-05-25T13:51:10.000-03:00Palavras de chá e café
Ele me disse que jornalismo não é uma profissão para escritores, para quem tem poesia na veia, como expressou em suas próprias palavras. Para o editor de uma grande revista, o jornalista é apenas quem sabe usar verbos de ligação, quem conhece regência verbal e sabe usar pontos finais. Um escritor não é um jornalista como jornalistas não são escritores.
Me considero silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-941358072003-05-11T02:18:00.000-03:002003-05-19T19:05:05.000-03:00Considerações sobre a morte / Tears over Bergman
Soube da morte de um amigo hoje. Soube do momento que ele decidiu puxar o gatilho e acabar com tudo, como ele se trancou para fora da vida e como deve ter doído. Imagino e só posso apenas imaginar tudo o que se passou até que ele já não quis mais continuar sendo ele mesmo, respirar mais esse mundo. Deixou uma carta que eu nunca vou ler. Como silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-941143822003-05-10T15:46:00.000-03:002003-06-14T19:13:21.000-03:00Fonemática Dialógica da Disjunção
Bate no chão a poesia. Cai a chuva, gotas azuis. Canta o vento. A terra brinca vermelha. Vêm as flores vermelhas. Tudo é vermelho e por trás há o mar.
Corre louco, desce rápido o verso. Perde-se entre os raios e bifurcações. Nascem jardins flutuantes de verde vivo esverdeado azul.
Bate no chão, cai do nada, sofre em lampejos. Ardor de armação, arpoadorsilashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-936370452003-05-02T01:55:00.000-03:002004-03-14T04:28:10.950-03:00Línguas Secas
Saudades da língua de dentro, aquela que se resume a si mesma, fala sozinha internamente e diz tudo sem verbos. É a língua do pensamento, feita de substância concreta etérea, chumbo e ar de algodão.
Ele tinha cabelos enrolados, olhos arregalados e gestos de aguda curiosidade, vontade de tudo entender. No chão do vagão, ele comunicava com os olhos o que os lábios sofriam na silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-930844162003-04-22T23:09:00.000-03:002003-05-02T09:56:29.000-03:00Fale com ele / Enterro do acaso
Eu preciso lutar contra meu racionalismo exacerbado, esse ceticismo angustiante. Resulta que minhas dúvidas não são metódicas. Eu tenho logrado acabar com a beleza da dúvida ao abusá-la como instrumento insano de uma vontade ilógica de prender-me ao concreto, o terreno, que chega a ser duvidoso em si.
Já me foi dito que existe em minha vida forte tendência ao silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-928775662003-04-19T03:39:00.000-03:002004-03-14T04:26:50.543-03:00Delírio do cavaleiro lunar
É como se houvesse agora um hiato, uma ruptura entre as grandes idéias de então e minhas idéias enroladas de agora. Dão tantas voltas como os caracóis dos meus cabelos, dos quais aprendi a gostar. E então passei a escrever sobre o ato de escrever, não pela falta do que dizer mas para cuidar que minhas idéias possam ser ditas inteiras, e não aos sussurros afoitos de silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-927295052003-04-16T15:31:00.000-03:002003-05-02T09:57:39.000-03:00Escapismo jazzístico
Quiero siempre escribir sobre hojas rosadas. El color de las rosas despierta en mí sentimientos y deseos olvidados ya hace mucho. Y cuando veo miradas de color rosado, me siento más feliz y menos preocupado. El rosado sirve para romper con los momentos grises que se amontonan en la vida.
Tengo que vivir a través de hojas rosadas para que todo no vuelva gris y oscuro de silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-925672682003-04-14T03:11:00.000-03:002003-05-02T09:58:04.000-03:00Así como Frida
Quiero refugiarme en una alcoba azul como Frida. Necesito aislarme de todo para ver si puedo reorganizarme. Busco un lugar en que pueda vivir con mis propios fragmentos y recoger todos los pedazos de mis pensamientos, mi alma, mis palabras y mi cuerpo que empieza a deshacerse poco a poco en preocupación y tormenta.
Frida vivía con la desintegración de su mente, espíritu y silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-925129012003-04-13T00:27:00.000-03:002003-05-02T10:03:33.000-03:00Impulse
I want something to drive me away from this madness. I want something to take me out of my despair. I want to stop feeling like I´m screaming in a vacuum. That feeling pursues me indefinitely, it´s clung to me like a second skin of an emotional nature. And I can´t escape my skin, I can´t tear it to shreds like my shredded self. I seek reconstruction of the destroyed bits and pieces silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-924376652003-04-11T13:57:00.000-03:002003-05-02T10:04:12.000-03:00Carta a mim mesmo e a quem amo
Eu gosto de te ver, gosto da tua presença, de te olhar quando não estás olhando, de sentir tua mão me tocar, de viajar no rumo perdido de teu olhar. Eu tenho para te dizer apenas o silêncio que traduz tudo o que se passa dentro da minha cabeça e do meu coração.
E eu acho que a vida toda eu sofri de algo muito grave. Eu não sei, não consigo e nunca consegui me silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-924375762003-04-11T13:55:00.000-03:002003-05-02T10:02:48.000-03:00Sobre a paixão
E eu sigo querendo ser aquilo que é orgânico, aquilo que é por dentro, que sempre quer ser e continua sendo e não pára de ser porque é o que está por dentro, por trás, por baixo, no âmago, no fundo.
Conclui que o entrelaçar de nossos corpos nada mais é que uma união física de idéias, sentimentos e delírios. Se nos tocamos febrilmente é porque em cada toque há certo êxtase silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-924374152003-04-11T13:53:00.000-03:002003-05-02T10:02:13.000-03:00Preciso me encontrar
Não sei onde vou me encontrar. Sei que preciso me encontrar. Existe um conjunto de ideais que busco atingir e, nos últimos tempos, tenho procurado resquícios deles em cada canto da minha vida.
Também não sei se quando eu escrevo algo ou procuro transmitir um sentimento, quem lê minhas palavras enxerga aquele mundo naquele momento que eu enxerguei e retratei. Há tempos silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-923706542003-04-10T14:08:00.000-03:002003-05-02T10:01:37.000-03:00Cores
Sempre um retorno, retorno a um tempo de vozes já quase apagadas de minha memória, cores que logram perpetuar-se com os anos e pessoas marcadas pela evanescência e efemeridade de um momento que no fundo é estático, imutável.
Na vermelhidão da terra roxa nascem os galhos retorcidos do pé de acerola, que terminam no frescor de um verde cortante onde nascem aqueles rubros frutos que tornam silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-923050742003-04-09T15:16:00.000-03:002003-06-18T14:23:32.000-03:00A Sede e o Mar
Rumamos ao mar com sede, morrendo de sede. E o náufrago morre sozinho na vastidão d´água, engolido lentamente. Cruel e enganosa essa infinitude azul.
De perto, na praia, não é assim. Lembro-me de quando estive diante do mar com minha avó e então ela o via pela primeira vez. Seus olhos saltaram negros e brilhantes dos contornos que o tempo fizera em seu rosto. Fitaria com silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-914271892003-03-26T16:04:00.000-03:002003-05-02T10:00:19.000-03:00Guerra
Escrevo há poucos momentos de os primeiros mísseis caírem sobre Bagdá. Até então a cidade amanhecia em certa placidez enganosa, agora interrompida pelas luzes e os ruídos dos disparos. Bagdá está deserta e jornalistas a varrem com suas lentes.
O pânico cede lugar à análise fria do que há por vir, dos detalhes técnicos dos bombardeios norte-americanos e detalhes dos planos de guerra. silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-914250702003-03-26T15:23:00.000-03:002003-04-19T04:05:30.000-03:00Bolero do Mar e das Rosas / Poética Desconexa
Minha noite são palavras mal dormidas e meus dias, palavras mal faladas que se amontoam num mar de reticências sem fim.
Assim como Caetano gosta de sentir sua língua roçar a de Camões e Adriana Calcanhoto quer comer Caetano, eu quero comer palavras, mastigá-las, amassá-las com os dentes, senti-las na língua, embriagar-me com gostos fantásticos, silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5132279.post-902978252003-03-07T10:11:00.000-03:002003-05-02T09:58:56.000-03:00Obsession and Devotion
And for a long time I wanted to drink up that world, eat up the aesthetics of that world, its vibrant colors, its sights and sounds. I have yet not come to a conclusion about what he meant for me, what his presence in my life signified. Each time I seem closer to getting to the bottom of it, getting somewhere sensible, I seem to come back up to the surface. And it was silashttp://www.blogger.com/profile/13468873104775327540noreply@blogger.com