Fórum das idéias e textos que surgem na minha cabeça em momentos variados. Textos de todos os tipos que traduzem a minha natureza de escritor à linguagem visual.
O café tinha oito mesas. As mais disputadas eram as três mais perto da janela. Havia duas no meio e mais três ao longo da parede onde ficavam expostas algumas fotografias e muitos livros em prateleiras.
Geralmente tocava jazz. Hoje não é diferente. Na vitrola, Billie Holiday canta ‘Strange Fruit’. São 16 horas e 31 minutos. Chove e o túnel do Anhangabaú, próximo dali, está interditado por risco de inundação. Os trens da linha vermelha pararam de circular e agora também os da linha azul. Trovoadas e um pé d’água no Largo de São Bento. Todos procuram abrigo. Ambulantes já fazem liquidação de guarda-chuvas. As bancas de jornal parecem flutuar. Helicópteros sobrevoam para dar notícias de trânsito.
Na terceira mesa à esquerda, próximo à janela, está um velho. Ele está na página 504 de um livro que lê há dois anos. O mesmo livro empoeirado. Usa como marcador de página um laço que a neta usava pra prender o cabelo quando ela tinha cabelos compridos há dois anos.
Na mesa em frente, uma mulher de pouco mais de 30 anos briga com a bateria do celular que insiste em acabar. Fuma um cigarro atrás do outro. Consegue fazer uma ligação. A redação diz pra ela continuar por ali e entrar ao vivo com o decreto da prefeita. Não dá, não tem bateria. Bronca de chefe. Raiva. Mais cigarro.
Atrás dela, também próximo à janela, sentava um casal. Ela diz que não pode. Ele insiste. Estão juntos há três anos. Ela não quer. Ele diz que é impossível. Ela diz que não consegue. Ele diz que eles têm que tentar. Ela diz que não vai ser fácil. Ele diz que supera as dificuldades. Ela diz que já tentaram e foi um fracasso. Ele diz que não agüenta mais. Ela chora. Ele diz que não adianta. Ela pede mais tempo. Ele diz que já deu todo o tempo. Não dá. Decidem romper, mas a chuva é forte lá fora.
Estão vazias as mesas do meio. Uma tem uma pilha de revistas de decoração, amassadas de tão folheadas e sujas com farelos de bolo. Na outra, cinzas transbordam de um pires e uma flor murcha gruda nas paredes internas de um vaso transparente.
Um rapaz se debruça sobre a mesa mais ao fundo da fileira perto da parede. Tirou os óculos, que só precisava para enxergar o que estava longe, e sorriu sozinho com uma xícara de café quase frio. Lembrou de alguém que gostava de café frio. Como é que pode? Sorriu de novo pra chuva lá fora. Aquele alguém detesta dias chuvosos. Como é que pode? Escrevia coisas inúteis num caderno e as primeiras frases de uma grande história de amor num guardanapo. Limpou a boca e esqueceu.
Na mesa em frente, olhando pra ele, estava uma estudante de arquitetura. Tinha um esquadro, réguas e canetas de ponta fina. Parecia desenhar algum prédio. Na verdade era uma casa com paredes de vidro. Mordia uma das canetas e prendeu o cabelo num coque. Era a casa perfeita pra se apaixonar. Nunca teria filhos.
Ninguém sentava perto da porta. Atrás do balcão, exatamente às 16 horas e 31 minutos, seu Adamastor sofria um infarto fulminante.
Bebeu com pressa o café quase frio na xícara. Viu as senhoras fazendo fila na frente da igreja. Nem eram tão devotas. É que o velho Chico tava lá. Era terça-feira, dia de vender as flores. Pra Santo Antônio eram as rosas que Chico trazia e elas compravam. Deixou duas notas amassadas em cima da mesa e saiu debaixo de chuva. Entrou na fila. Pegou o celular e ligou. “Como é que ela tá?” “Morta, mortinha, não sobrou nada”.
Terça-feira, Janeiro 04, 2005 Então O último ônibus vazio dobrou a esquina. Os pés descalços tocaram o asfalto gelado de água de chuva. Olhou pra cima e viu insetos voarem em volta da lâmpada do poste. Atrás, as araucárias no vento. E a certeza de que ninguém vem. Ninguém vem não. É isso.
If I had the world to make spin and turn the trail of the bottom of my heart in the transit traffic metropolitan system of death in dying of the dancing sails of the shadows into my life of corrosion basement acid of darkness to the tumbling of hope and watchful illusion into the scream of the girl horrified in the night of the neon lights and the rain of wind and power sources into the electric current of thought as dream to fall forward in face of the thundering rails of my soul to cry the river of mercy in the dolls of paradise for the cool of all the water in the toxins of my confusion if mind had the way to return to the tunnel sacred of my tower flight connection in the cobblestone shimmering pavement of shattered admiration for the pain and struggle of desire for those sleeping over thorns and spikes of triggers in all hunger and thirst and thought and market to sell my love and body less love for physical ignorance bliss today next week tomorrow hopeless of gates and doors and hallways masked as nothing to look.
Quarta-feira, Outubro 13, 2004 Inspiração de pouco mais de 1,60 m e cerca de 60 kg
E se existe alguém que te deixa louco. E quando você chega no seu apartamento vazio, de estômago vazio depois de um dia vazio. Quem vai te abraçar, te esperar na cama. Quem vai te dizer que inevitavelmente vai te beijar atrás da orelha esquerda. Quem vai te dar um tapa na cara pra te acordar. Quem vai enterrar o rosto no teu peito pra querer dormir mais. Quem vai se enrolar nas cobertas e te deixar com frio, até que você faça desenrolar. Quem vai amanhecer com pressa, te fazer engolir uma torrada. Quem vai fazer o café obrigatório, vai roubar o primeiro caderno do jornal e deixar você com a Cultura. Quem vai apressar pra depois relaxar quando você já estiver na correria. Quem é o amor da sua vida. O amor da sua vida que não vem. Quem.
Quem foi embora de avião, de ônibus de carro, de trem. Quem não vem não. Quem só volta quando quer, quando for convidado, quando deixar, quando transparecer, quando amanhecer outra vontade. Quem faz falta. Quem enlouquece. E se existe alguém que te deixa louco. E essa loucura é que nem chuva, que nem café, que nem beijo atrás da orelha esquerda, que nem quando te apertam a cintura, mão na coxa direita. Quem esquenta, quem tira a camisa, quem levanta as mãos pra cima quando acorda, quem se espreguiça pra trás, quem em cima de você. Quem te puxa pelos braços pra levantar. Quem veste sempre cuecas pretas de elástico frouxo de máquina de lavar. Quem enterra o nariz na tua nuca pra te fazer andar. Quem não deixa esquecer o beijo atrás da orelha esquerda.
Quem ama não sei quem que não é ti. Quem te deixa sozinho. Quem expira. Quem está longe. Quem está distante. Quem é triste e nunca triste. Feliz é quem, aquele que te beija atrás da orelha esquerda. Quem desaparece, evapora, esquece.
No dia que ela posou para as fotos, decidiu vestir o mesmo de sempre. Também não teve vergonha de tirar toda a roupa. Ela se pôs diante da câmera numa dança lasciva e sem pudor e encantadora no recato infantil, que vez ou outra avermelhava seu rosto.
Vestiu mesmo o de sempre. Ela é muito velha e tem origens desconhecidas, ninguém nem pergunta, que é para manter o mistério. De beleza ou feiúra ímpar – só ela pode ser negra, branca, oriental, índia, mestiça e cabocla – adornou-se com rodas e faróis, néons e multidões. E não deixou de fazer as mesmas exigências, aquelas que ao ouvido de muitos soariam descabidas.
Pôs na vitrola o mais empoeirado dos vinis do Adoniran. Cantou e cantou alto, com fôlego e vontade, vez ou outra saindo de foco na alegria. Ela brincou com a letra da música. Misturou o flash do ensaio com as ‘frechadas’ do olhar daquele ilustre paulistano. Pelo menos paulistana todo mundo sabe que ela é. Ouviu Cartola também, mas nada de melancolia.
Cansou da luz de estúdio e foi abrir as cortinas, pra deixar a luz da cidade entrar. Pediu um café e fumava quente como panela de pressão. A fumaça ia invadir a objetiva. O fotógrafo não se zangou. Sabia que a fumaça e a luz desgovernada, assim como o pó de café no lugar de pó de arroz, eram as manias da Augusta.
Já que vinha a noite, pôs logo um Dizzy Gillespie pra animar. Na percussão, ela batia as mãos nas coxas brancas de neve e escuras de café. As marcas de pneu não apareciam sob a meia-calça metálica dos fios para ônibus elétricos. Olhos puxados, cabelo duro e lábios rosados, ela se perdeu no frevo gringo de Duke Ellington e soltou a voz em gritos que nem a Ella Fitzgerald ou sua irmã gueixa cafuza. Ela seria uma Elza Soares dinamarquesa muito à vontade naquele samba do crioulo doido regado a muita garoa, fumaça, cafeína e cachaça.
No candomblé rococó da meia luz chuvosa, contrastes à flor da pele, ela se despiu. Ficou nua acovardada, envergonhada, deslumbrante e pensativa pulsante diante da lente. Deixou apenas que a franja de cabelos finos, lisos como som digital, cobrissem seus olhos pétreos azulados de tufão.
Deitou para trás, os bicos dos peitos arrepiados no começo do outono, e deu uma tragada num beque. Bob Marley deu uns gritos bem lá no fundo dos seus pensamentos. Num surto, ela jogou a vitrola pela janela e deixou rolar as músicas do Winamp, que ela deixou baixando no laptop antes do ensaio.
Depois da última tragada, bebeu em goles telegráficos um energético de cristal líquido, que era pra esquentar pra balada. Ficou louca com Basement Jaxx e Sneaker Pimps, mas nunca esquece Adoniran e Ella Fitzgerald.
Foi até o armário de gaiola velha rendada pra pegar aquela saia de cetim avermelhada multicor. Queria agora cobrir só um pouco as pernas finas grossas, um pouco acima um pouco abaixo dos joelhos. Pôs também a blusinha dois números abaixo do seu para realçar os seios, sempre farol aceso e luz de ressaca.
No tecido da saia vermelha, alastravam-se alamedas. Não deixou de usar aquele cinto paulista brilhante, nem de lembrar os romances do passado. A hora de vestir era nostálgica. Lembrou do Álvaro, do Caio, do Luís, mas agora tinha o Oscar, que a chamou para ir pros Estados Unidos. Ela ia se acabar nos braços do doutor.
Curvou-se pra calçar as botas de couro graxa. Olhou para o piso de taco, uma ou outra madeira solta. Jogou a cabeleira pra trás num gesto só que contorceu toda a coluna transversal. Encarou de olho vivo e fixo a cruz pregada na parede meio carcomida. Fez o sinal e deu aquele beijinho no dedo. Era hábito.
Tinha marcado seus programas para depois do ensaio. Claro que Augusta se ofereceu também ao fotógrafo, mas ele pagou bem caro pela sessão, trânsito e ferragens. Ia gozar de outra maneira, e algo indica que talvez ele prefira os braços do Oscar. Nada mal.
Ela já tinha entre os clientes da noite alguém com nome meio estranho, um tal de Haddock, o padre João Manoel, que dava suas escapadelas, e até a espevitada Consolação, que, de sério, só tinha o nome.
O sexo era a gasolina dela e também o contracheque. Era tocar e saía faíscas, por isso ela brilha tanto nas fotografias. O cigarro era para marcar as interrupções da libido. Gostava de fazer o corpo tremer como jazz e moldar com aquela boca que não larga e garganta de pista de rolamento toda a fumaça das chaminés dos pulmões de calabouço.
Augusta é de galerias reluzentes que nem ouro. Ouro fino, ouro velho. Ela é de galerias subterrâneas, petróleo, fósseis, italianos, espanhóis, japoneses e coreanos. Contrabando clandestino imigrante era de praxe como os cafetões e cabarés, ocorrências e BOs no 4o DP.
Cara feia, sorriso macabro e sebo nas canelas pra fugir dos giroflex bem pra baixo da Matias Aires, depois das anáguas de dona Antonia de Queiroz. Quando apertava o cerco dos carabinieri, ela ia se perder lá no Anhangabaú e ainda toma um chá no viaduto, pra esquentar as cadeiras quando sobrava só o calor dos néons.
Na volta, gostava de olhar a hora no relógio do Itaú, marca-passo da avenida Paulista, cinturão e linha de contenção para a senhora dona Maria Augusta, que assiste no 1519 desse respeitável boulevard comercial da região central da capital paulista. Era tudo fingimento. Ela não conhecia contenção nem recato de verdade. Era pirataria de sutileza, já que ela vivia aos gritos e estremecimentos.
O cinturão da Paulista era uma onda de choques férreos com cada vagão que deslizava embaixo da estação Consolação. Cada roda no trilho fazia cócegas e dava um arrepio. Os trens do metrô davam à luz milhões de formigas que iam percorrer suas costas de cima a baixo. O mais bonito do espetáculo é que cada uma vinha com seu guarda-chuva. Olhando dos terraços, dava pra ver os capôs dos automóveis, o dorso dos ônibus, as serpentes elétricas que se recusavam a entrar pelos bueiros e, é claro, os insetos cosmopolitas fugindo das chuvas augustas.
Ela sabia que não existia estúdio para caber tudo isso, nem luz adequada para iluminar. As fotografias precisavam de momentos decisivos, nem antes, nem depois. Tudo durante.
Durante enquanto durava a dureza ou destreza de cada movimento dessa modelo esfinge escancarada. Esfinge para todo desatento, mas exposta a quem come com os olhos e lambe com as pálpebras. O flash tinha que vir entre um flash e outro da própria modelo. Augusta gosta de ser explosão de cores, gosta de vibrar a seu gosto, gostoso modo augusto de ser.
Só ela consegue tomar pileques de capuccino sem licor. Seu alucinógeno é tudo que é arte, ainda mais no outono, que ela pode usar um cachecol vermelho. Os cinemas, os teatros e os cafés piscam com o vapor do asfalto. Ela sorri de volta nós de lã e tesão de pérolas diante de cada película. Negativo queria dizer rolo, que queria dizer fotografia em movimento, farol aberto ou fechado.
Nunca nada fechado. Todo mundo sabe que Augusta é garota da noite, menina dos olhos da metrópole e puta velha acinzentada ao mesmo tempo. Só ela pode ser decadente e fogosa, inocente e culpada, melindrosa e lasciva. Tudo com a ternura sangrenta de um vagão a descer trilhos azeitados e luzes quentes na capital invernal.
Sempre um bife na chapa e pão francês no forno de sua boca sedenta. Boca amarrada de marfim carmesim. Olho azul, tricolor, alviverde e gavião de tufão. Carnaval enxameado de luzes.
Veio o doutor para auscultar. Temperatura difícil. Não pára de oscilar. A pressão é infinita, de soltar tampas de bueiro e esquentar os espigões da Paulista, o banco Safra, Conjunto Nacional e Galeria Ouro Fino. Os batimentos cardíacos desregrados, vivos e audazes, poderosos, covardes de imperfeição endoidecida e charme escorregadio como asfalto molhado. Viva por decreto e sem aparelhos.
Augusta é velha, mas bombeia como um vulcão. Ordens médicas mercadológicas de se manter quente para o cliente. Ciclo menstrual fora de série, inexistente. Libido sôfrega, ressuscitada aos trancos e barrancos, árvores dos Jardins. Insolente adolescente, já pariu muitos monstros e engoliu cadáveres e puritanos. Viva como nunca e nunca morta, nem fechada nem adormecida.
Precisava azeitar a garganta rouca de alcatrão pra escarrar com voz de negra os hinos de uma aborígine eslava. Queria quitandas do seu tempo de menina. Era uma tripa de gente sem o negrume exuberante de hoje e brincava só entre a Chácara do Capão e a estrada, que agora é Paulista. Mas hoje já tem passeios de aço. Perdeu quitandas e conheceu o mundo. Elétrica, metálica, chapada de pedra que só ela. Samba tamborins entre as verduras caducadas na neblina.
Perguntou com o último flash se era só isso. O fotógrafo nunca soube responder. Disse que por enquanto era só, mas que depois ficaria com vontade de novo. Sempre a mesma coisa. Amante tem gosto de fruto proibido. Augusta é um maracujá de gaveta ardente e tórrido – glacê petrolífero.
Com boca de bordel e cílios de asa-delta, losangos e penduricalhos, ela beijou o fotógrafo. Arranhou com as unhas de câmbio manual as costas cicatrizadas do caçador de imagens. Mordeu que nem máquina as pontinhas das orelhas dele. Levou pro asfalto e foi tudo ali mesmo. Paixão pavimentada, romance com gosto de piche, carvão, resina.
